vem, amanhã

Leda e o Cisne, de Theodore Gericault

Como

se o alarido é a mão direita da crítica?

Contra os ecos sonantes do jacto

só podemos apor

os nossos dedos contra os ouvidos

os nossos olhos contra as nuvens

e um pouco do nosso sorriso

contra a distância.

É fácil falar-se de amor

(tão fácil falar-se de amor!)

acreditar que o encontramos no carregar do botão

nas margens opostas ao nosso silêncio

no eco em penedias de contrafortes e serras

na bacia larga dum mar em ondas

na cinza quietude dum céu pleno

ou na baixa verde duma floresta virgem...

É fácil falar-se de amor

tão fácil

como acreditar que amar é beleza

um império construído com os nossos gritos

com os dedos dos nossos

pesadelos e ciúmes

numa manhã de primavera a estender inverno

frio, gelado

como a neve serena

que se encosta à silva.

Vem, amanhã

já que todo o lodo que nos tapa

é capa morta de estendal

uma porção de porções que não têm peso

uma balança fingida que finge que pesa.

E, se amanhã vieres, vem serena como

a lágrima de uma criança como

o andar dum velho como

o meu espírito neste momento...

Vem, amanhã

e nunca!...

José Manuel Capêlo, corpo-terra, Trelivro, 1982